Inscrições

Ficções

2012-02-29T10:30:00.000-03:00

Há muito não via ninguém

naquela casa

feita de pedra

um pequeno castelo

a torre à frente

um jardim maltratado.

Hoje passei por lá

e um casal maduro

ele bem branco

muito calvo

ela esbelta e pálida

saíam levando grandes bolsas negras

e a mala de viagem.

Tentei ver melhor os dois

mas não havia como

parar o carro no meio da ladeira

logo depois de uma curva.

A curiosidade porém crescia

a cada metro

e decidi estacionar

na pequena rua ao lado.

Queria lhes perguntar tanta coisa

saber de sua vida

e até uma ideia meio louca me veio

de entrar em seu castelo

que sempre me despertou mil fantasias.

Foram apenas uns dois minutos

do carro até o portão

mas já não havia ninguém.

Passava um homem do povo

desses com quem se esbarra

a toda hora.

Não resisti

e perguntei se havia visto o casal.

Olhou para mim com certo espanto

A senhora mora por aqui?

eu disse a cinco quadras

e ele sorriu de leve e me informou

A casa está vazia há doze anos

e ninguém entra nela

por causa dos fantasmas.

Ficções

2012-02-27T10:36:00.003-03:00

Havia já muitos meses

vivia só

numa cidade

onde não tinha nascido

sentindo o corpo vazio

passando as noites acesa

transparente fantasminha

olhando a televisão.

Em um programa

desoras avançadas

descobriu alguém falante

que a fez sorrir de esperança

– o doutor da salvação.

E de manhã

muito cedo

olhos inchados

vermelhos

tomou o caminho da cura

ou o que assim lhe parecia.

Pouco mais de meia hora

e descobriu

de moto próprio

no doutor

um charlatão.

Voltando desanimada

a outro dia vazio

dormiu no trem do metrô.

Abriu os olhos

desassistida

sem perceber

por que acordava

e estremeceu

de uma ternura

em algum incerto

lugar do corpo.

À sua frente

não era estranho

aquele estranho.

Dele chegava uma vida

uma alegria desavisada

mas confirmada

quando trocaram duas palavras

desceram juntos da estação

e juntos se aperceberam

de tudo que os esperava.

Ficções

2012-02-24T18:58:00.003-02:00

Onde andará

aquela moça triste do quinto andar

que há tanto tempo não vejo?

A que vivia debruçada na varanda

como quem pensa

em se matar?

Ficções

2012-02-22T07:00:00.000-02:00

Escrevi uma carta

autocastigo

que chegou ao destino

mais depressa do que imaginava.

Dizia tudo que desejei esquecer

lembrava o que não devia nunca

ser lembrado

e confessava pedaços de uma história

desconhecida do público em geral.

Depois de ter chegado às mãos erradas

pensei que vazaria

derramada

rolando de casa em casa

e rua em rua.

Chorei

perdi o sono

durante as quatro noites de aflição

e quase desmaiei de emoção

ao receber o envelope

devolvido

e dentro dele a carta picotada.

Junto chegava um recado

dizendo

‘para de pensar nisso.

A fama tem um preço bem mais alto.’

O tempo e o caderno

2012-02-20T16:17:00.000-02:00

O caderno de janeiro

já chegou a fevereiro

não demora

março aflora.

O ano se despeja pelo tempo

lavado de inesperados

por chuvas recalcitrantes

queimado de tantos sóis

semanas que se desdobram

e os dias

se desmanchando

sem piedade de nós.

Prefiro pensar que o tempo

avisa

não perca a vida

aproveite o que puder

do tempo que vai passando

deixe sua marca explicar

o porquê de ter nascido

e um recado aos semelhantes

que torne essas outras vidas

quem sabe

mais contentes

enquanto o tempo desliza.

Depois

2012-02-17T23:17:00.000-02:00

Quem sabe o tempo que passa

numanoite
enquanto o pasto cresce?

Desfeita a construção
o mar
aos poucos cobre os campos

onde a guerra

traçou em sangue o solo da vigília.

No fim do dia
a têmpera das horas cobre a tela

e tudo é memória.

As águas

2012-02-15T11:30:00.000-02:00

Do quarto andar

acompanho notícias
águas que vêm e vão
para bem longe

pelo útero escuro da rua.

O que cabe em minha agenda

é um esqueleto falso

fabricado às pressas

num dia sem pauta

cheio das linhas tortas

por onde ninguém

terá a coragem de dizer

que Deus escreve (direito?)

o adverso.

Alguma espécie de entendimento

deve ser possível

mas os bueiros engoliram

tanta coisa

além de um embrião

e um caderno de capa cinza-pérola

– um organismo vivo é outra coisa.

Meus sensores rugem à passagem

de relâmpagos retardatários

luz do rompimento

no limite de onde a treva desenha

o outro lado da rua

e me chama para longe

da cumplicidade das máquinas.

Lá se encontrará um canto secreto

um lugar que com certeza

existe

e se deseja

durante a vida inteira.

Meditação

2012-02-13T15:01:00.000-02:00

Sofroo que posso

nemmenos nem mais.

O sonho é parasempre

ador tem fim

eo amor dita consolos de saudade.

Aospoucos

tudose coagula em sombra

eo tempo tece

instantes sem limite.

Todomortal corre o risco da chama

–a luz aquece

enquantonão se apaga.

Viveré a proposta

grandeo enigma.

Talvezum dia

chegueuma resposta

adádiva que vem da ventania.

Iluminações

2012-02-06T20:30:00.003-02:00

Há uma rachadura em todas as coisas.

É por ela que a luz entra.

LeonardCohen

A luz de dentro dos olhos

vem do ar que se respira.

Tudo que existe

até os pensamentos mais soturnos

sobrevive da luz que aspira

– um toque do pintor em rua escura

os vagalumes fugindo e renascendo

à luz do vento.

Vem pelas veias do céu

em anos-luz de linhas desmedidas

tecendo teias.

Procura pedras da terra

vestes rasgadas

na guerra os corpos feridos.

A luz é do que corrompe ou regenera

não salva – só ilumina

não planta

germina e cresce.

Tudo que brilha é desdobramento

e é o sangue a luz do corpo.

Poema reeditado

Romance

2012-02-02T15:57:00.000-02:00

Impossível imaginar que alguém

pudesse lançar raízes secretas

nas veias de outra pessoa

e começasse a falar por sua boca

ver o mundo por seus olhos

e plantasse insuspeitado uma semente

do mais invencível dos desejos

em sua vontade

até que

todo brotado de rosas e raízes

de hera e jasmim monitorando o hálito

ele investisse a vida

os gestos penhorados

e emaranhasse o próprio enleio às pernas dela

pelo tempo dos espelhos combinados.

Desencontro

2012-01-30T13:40:00.001-02:00

Do alto

talvez algum arcanjo

tenha indicado o caminho

e não reconheci sua voz.

Que pena.

Teria chegado mais depressa

ao paraíso

mas não sabia

por onde se sobe aos céus.

Quase uma biografia

2012-01-27T18:51:00.000-02:00

Diantede prateleiras de poemas

imaginavaviver em Santorini

numterraço

avaliadoem sete livros desaparecidos

durantea inquisição.

Imaginavaplanos e viagens

semnunca sair de casa

aesperar demais do gato e das janelas

acumulandofumaça e pesadelos

–noites que nem a madrugada abria

entremonges escreventes

caligrafiasiluminuras e inutilidades

cobertasde poeira

epáginas sobre o mar

queele inseria entre as cenas de algum filme

aque assistia distraído na TV.

Expedientes

2012-01-23T20:32:00.002-02:00

Fugir será talvez umasaída

antes que a réplica doamor se sobreponha

a nossas belas viagensde recreio.

Melhor que tudo

ainda acredito

é o lastro que mantém aembarcação à tona.

Palavras são legendas

2012-01-20T22:53:00.003-02:00

A nossa volta
palavras florem

jardins
e o mundo sempre chega
povoado

rostos vozes

juízos desencontros

ruído

esquecimento.

Legendas de um filme

verdadeiro

só as palavras

salvam os olhos

do paralelo

da vida mal-vivida.

O que elas têm a dizer

nunca é em vão

mas é preciso conhecer

suas muitas faces.

Céu de Vincent

2012-01-18T18:21:00.003-02:00

Van Gogh. Natureza morta com uma cesta de batatas, cercada por folhas de outono e vegetais.

O mundo se desfaz

reconstrói paisagens

árvores se desfiam

imitam o mar

e em cada esquina

canta o inaudito.

Vincent pinta de novo

o céu dos sonhos subversos

e hoje à tarde com certeza

chove.

Tédio

2012-01-16T14:47:00.001-02:00

Seo tédio vem à tona

osilêncio da noite

éágua parada.

Súbito

2012-01-13T11:30:00.000-02:00

Há momentos

em que os sentidos

gritam surpresas

como se o mar

mudasse suas correntes.

Uma outra vida

chegando insuspeitada

amadurece manhãs

inesperadas

de um impossível sol

que nos abrasa.

De repente

tudo que se pensava

gera o eclipse

para que a nova luz

nos cegue

irresistível.

Reminiscências

2012-01-11T11:30:00.000-02:00

Abro ajanela

de olharas coisas

acontecidas.

Lembrançasbem-vestidas

passamsorrindo por mim

e vãoembora

outras

quevêm descalças

entramno aposento imaginário

ondeas espero.

Grandeprazer

é ver crescersuas asas

ealgumas se desdobram

coloridas

emtudo que poderiam ter sido.

Ovento ameno do desejo

fazsurgirem

cortinasde fumaça

najanela.

Negligências

2012-01-09T23:17:00.003-02:00

Palavras têm vida própria
brotadas dos vãos do dia
ou de uma vida feroz

que vem de dentro.

Independentes

visitam nossa boca
repetem negligências
se nos escapam
voando soltas

pela voz do vento.

Poeira

2012-01-02T19:29:00.001-02:00

As pegadas do tempo

vão cada vez mais longe

sobre a pele do corpo

sobre a pele da terra.

Pensar é uma poeira

de cobrir verdades

que nunca vamos entender.

Um ano só

2011-12-30T17:18:00.002-02:00

Um ano não começa

recomeça

em cada vida

nas revivências

lembranças

dores

e o que foi sonho

é sonho sempre

independente

de numerais

ou calendários.

Um ano não começa

um ano sopra

aos ouvidos

um ano supre de sonhos

desconversa

inova fatos

marca a memória

para outros anos

enfim chegados.

Um novo ano é como um barco

singrando mares novos

talvez

quem sabe antigos

mares de quem já navega

terras secas.

Em cada vida

o ano começou

de uma placenta

e já sabemos

quando termina

ainda sem data

até que a data chegue.

Inquisições

2011-12-26T12:38:00.001-02:00

A noite chega bordada de imagens
dentro dos olhos
na autonomia mais tempestuosa
como se da liberdade se esperasse
um destino de réu da inquisição.

Mas se a vida pode ser assim

melhor viver depressa

antes da condenação.

Palavra 3

2011-12-23T14:53:00.000-02:00

Imagem J.C.Godard

Palavra
pode ser
lâmina quente
arremetida
palavra como flexa
desferida.

Dita baixinho
esbraseada
deixa na pele
marca tatuada.

Palavra pode ser
lâmina fina
instrumento cirúrgico
de fria intervenção
em algum momento
sem anestesia.

Mas quando a palavra é doce

e tem a ver com o amor

reinaugura feliz

o sangue de quem ouve.

Seduções

2011-12-21T11:30:00.000-02:00

Cada manhã
acorda um dado novo
que se dilui nas horas distraídas.
Nos cantos esquecidos pela casa
dormem impulsos
que a noite vem cobrir.
O sono nivela histórias

que deixamos fugir

mesmo acordados

– histórias esquecidas

são sedimentos

seduções inexplicadas

que ostentamos
como se fossem
joias.

Estante

2011-12-19T21:01:00.001-02:00

Às vezes fecho o livro que estou lendo

para expurgar fantasmas

que me invadem.

Os livros têm licença de mentir

ou sufocar de verdades quem se arrisca.

Explicam nossas culpas

ou tocam sem cortesia na alma de quem lê

e atingem irreverentes os sentidos.

Às vezes me percebo nas palavras

outras, sofro

quando sem compaixão nem saída

a vida escrita esmaga um personagem.

Palavras que se atraem mutuamente

escritos e leitores dão-se as mãos

a evocar instâncias

e bifurcar-se num jardim de Borges

multiplicados enfim

outras histórias

sobre segredos memórias

sons e sonhos.

Perseverantes e inertes nas estantes

estão vivos

habitados de razões inesperadas

canais de lágrimas e motes para o riso.

Em sua música secreta

encapada

uns são baladas

outros sinfonias

outros ainda notas dissonantes

mutantes harmonias em palavras.

Prédio

2011-12-16T23:20:00.002-02:00

As pessoas no prédio em frente

ajardinado

e coberto de pastilhas rosadas

serão talvez felizes?

infelizes?

como saber?

(mais de trinta apartamentos

e desses setenta e poucos moradores

alguns talvez

vivam aqui e agora

preparando

um futuro difícil.

Sofrem questões de dinheiro?

Sentimentos em conflito?

É bem possível

que alguns estejam sozinhos

o que afinal pode acontecer

a qualquer pessoa

e dentre esses

talvez algum seja infeliz por isso.)

Olhado deste lado

o prédio em frente

tem a fachada mais alegre

que se possa imaginar.

A rua arborizada

tantos pássaros

um som de violão

chegando do terraço

e o sol enfraquecendo

pouco a pouco.

Legado

2011-12-14T11:30:00.001-02:00

À tarde

brotaram sonhos-de-flandres

nas veredas

e o caminho de pedra

ainda guarda

o desencontro sem nome.

Dissonante

o vento desmantela seu vazio

e forra a noite com lençois de nada.

Queria chegar às flores

que um dia alguém colheu para me dar

a chave do sorriso que perdi

pelo caminho errado

e num encontro sem travas

chegar à beira do novo

ainda longe do gosto da memória

e reaver o mar

acreditando nas nuvens que voltaram.

Café

2011-12-12T11:30:00.000-02:00

Toda manhã é outra

e o cheito do café
convida ao recomeço.

Receita 3

2011-12-07T18:55:00.001-02:00

Desliga o sono

toda manhã

aquece as cartilagens

o pulso abastecido
dealegria

e segue a vida
nossa melhor
companhia.

Estações

2011-12-05T11:30:00.000-02:00

O sol esfria
e desenha

miragens pelo céu.

A noite abre sua tenda
e nos telhados

a chuva lava o passado.

O mundo é a plataforma paciente
de muito mais do que quatro estações.

Antinarcísica

2011-12-02T22:46:00.001-02:00

Nem sempre lheacontece

o que deseja.

A imagem queagrada

à primeira vista

não é para todos

nem para sempre.

Olha a vida semironia.

Só por isso

deixou de semirar no lago

de Narciso.

Palavra

2011-11-30T20:00:00.000-02:00

Palavra solitária

vaga sem rumo

– será grafismo?

mero fonema

alucinatório?

Existem bocas

rimas e credos

em que se guarda

mas não responde

quando indagada.

Palavras de quem sabe

de mãos dadas

explicitam interpretam

também sabem mentir

sempre instruídas.

Palavra solitária

como gente

nega o mundo

é para si

o enigma que sonha.

Milícia

2011-11-28T18:54:00.001-02:00

Os anjos nãopadecem das pendências

nem dospropósitos roídos pelo tempo

de que osmortais carecem.

São seresredimidos

afiançados

bem nutridos

de impassívelpaciência

de perfeiçõessem saída

ilhados

sem descendência.

Nos ócios daeternidade

nem mesmo otédio

nada supõemdos dias nem das horas

nada lamentammas cumprem

sem remédio.

Noite bruta

2011-11-25T14:24:00.001-02:00

Frutos da noite

germinam

imitando a lua cheia.

No chão

a distância brilha

urde os favos da colmeia.

Desejos

na noite bruta

inventam grutas e beijos.

Das dores

2011-11-23T12:40:00.001-02:00

Robert Mc Intosh

Doem as previsões
o inacabado
e o cortejo dos sonhos sem futuro.
Doem medos persistentes
e a solidão
irmã gêmea.

Doem os chamados que não se escutaram.

Dói como raiz desenterrada
todo poder injusto
na servidão dos motivos.

Doem as interdições sem rosto
lobotomias incruentas do desejo.

Canção sem partitura

2011-11-21T06:00:00.000-02:00

Tudoestava tão triste na sala e na varanda

ospássaros da rua tão calados

imaginavapor quê

sem terideia do que estaria por vir

dali emdiante todas as tardes

à hora emque não chegaria ninguém

como todasas horas agora aconteciam

e asdistâncias pareciam maiores

salas deespera mais desoladas que de costume

e aspessoas impenetráveis e secas

passasvelhas

não importaa idade que pudessem ter

ou querazões carregassem nas mochilas.

Tudojazia

a vidamecanizada

odia-a-dia monótono

por causado horizonte fechado

a poucosmetros de distância de seus olhos

e dosrelógios

que oshomens nunca deixam de fabricar

paraninguém

semacontecimentos ou vozes

nemolhares

queabrissem outra visão

impossívelde iluminar

em umacasa tão pragmática

e bemequipada

paraviver espantando as lembranças

e satisfazendodesejos sozinhos

que astraziam de volta

sem calornem voz.

Lembrançassão partituras

escritaspara nenhum instrumento.

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